Foursome - Episode 7

Une villa. Quatre célibataires. Vingt-quatre heures. L’ambiance est lourde, comme si on avait empilé toutes les tentations possibles entre ces murs et fermé les portes à clé. Ils tournent autour les uns des autres en soie et en peau, ils se jaugent, ils se testent. Un regard qui s’attarde. Une main qui frôle une cuisse nue. La chaleur s’installe plus bas, elle reste, elle attend. Ils sourient, ils mentent, ils se déshabillent. Les corps se collent sur les canapés en velours, les genoux s’écartent, les bouches s’ouvrent. Quelqu’un gémit. Quelqu’un rit. La sueur perle sur les clavicules, coule dans le creux des reins, glisse entre les fesses. Des doigts glissent à l’intérieur, les phalanges qui brillent. Des langues qui tracent la peau qui a le goût du sel et du manque. Personne ne dort. Chaque pièce devient une scène : le comptoir de la cuisine, les marches en marbre, une chambre à moitié sombre où les draps sentent déjà le sexe. Quelqu’un jouit le visage enfoui entre les cuisses d’un autre, le souffle qui coupe, les jambes qui tremblent. Les autres regardent, ou participent, ou attendent leur tour. Les règles fondent dans le noir. C’est cruel et beau et sale, et la nuit continue de s’étirer, élastique de désir.