Foursome - Episode 8

Elle reste plantée là, cramponnée à son pull au niveau de la gorge, les jointures toutes blanches, pendant que les mecs tournent autour d'elle avec des sourires en coin. Un des gars allume les lumières du pole. Le cuivre brille sous les ampoules rouges. « Tiens-le juste », dit-il en lui refermant les doigts sur le métal froid. « Maintenant bouge les hanches comme si tu te rinçais le dos avec du savon. » Sa jupe remonte dès le premier mouvement. Le tissu frôle sa peau. Ils applaudissent lentement, un coup après l'autre, et elle trouve le rythme malgré elle. De la sueur perle sur sa clavicule. La deuxième vodka passe mieux que la première. Le verre claque contre ses dents. À la troisième, la bretelle de son soutien-gorge glisse d'une épaule et personne ne la remonte. Ils l'entraînent vers la banquette du fond. Le cuir colle à ses cuisses nues. Une main remonte le long de sa colonne et elle se cambre sans réfléchir. Les Commandements s'éloignent chaque fois que ses genoux s'écartent sur le siège. Une fermeture éclair grince. Des doigts écartent la dentelle. Elle marmonne une protestation à moitié formée qui se transforme en un gémissement quand une langue la trouve. Le pole tourne à vide dans l'autre pièce, attrapant la lumière rouge en arcs paresseux, pendant que sa voix se brise contre le plafond bas et que quelqu'un rit, bas et satisfait, comme s'il venait de gagner un pari.