Playboy Radio Show - Episode 8

Le signal a grésillé dans la nuit et la fille était déjà à genoux. Pas de mise en train. Juste de la chaleur. Sa bouche a glissé sur lui lentement, mouillée, précise, les lèvres bien tendues autour de l'épaisseur pendant que ses doigts s'enfonçaient dans ses cheveux. Il la guidait. Elle le laissait faire. La radio crachait et cliquetait derrière eux, mais le seul son qui comptait c'était le bruit humide et rythmé de sa gorge qui l'avalait plus profond à chaque fois. Elle a eu un haut-le-cœur, s'est reculée, un filet de salive qui pendait à sa lèvre inférieure. Ses yeux se sont levés. Ils en demandaient plus sans rien dire. Il lui a donné. Des va-et-vient longs. Contrôlés. Sa langue plaquée dessous, qui suivait la veine, qui goûtait chaque centimètre comme si elle voulait tout retenir. La bave coulait sur son menton et elle n'a rien essuyé. Elle l'a laissée là, brillante, vulgaire, pendant que sa main s'occupait de ce que sa bouche n'atteignait pas. L'animateur à la radio a dit quelque chose de malin sur le désir et les ondes. Ni l'un ni l'autre n'écoutaient. Elle était trop occupée à l'avaler encore, gorge ouverte, le nez contre son ventre. Sa respiration s'est coupée. Son gémissement a vibré autour de lui, grave et sale, et il a répondu par un coup de reins qui lui a fait monter les larmes. Elle a pris. Elle voulait. Elle est restée là jusqu'à ce que ses poumons brûlent, puis elle s'est écartée en haletant, des fils de salive qui reliaient sa bouche à sa queue comme une preuve. Dehors la radio continuait à cracher. Dans la pièce le seul langage qui restait c'était la peau, la bave, et le bruit mouillé d'elle qui redescendait pour en reprendre.