Playboy Shootout - Episode 7

Chaque modèle fait cavalier seul. Chaque photographe traque la sienne. Le zip qui descend lentement. La robe de lin qui glisse d'une épaule. Elle s'approche, les tétons durs, la peau rougie. Les mains agissent sans demander. Un pouce caresse la courbe sous son sein. Un souffle se coupe. Son autre main glisse sur son ventre, trouve la chaleur humide entre ses cuisses écartées. Deux doigts s'enfoncent, ressortent, plongent plus profond. Elle se balance vers l'avant, les prend jusqu'à la dernière phalange, la bouche ouverte, les yeux mi-clos. L'appareil déclenche. Elle se cambre, plus mouillée, se contractant autour des doigts. Une autre photo. Il tourne son poignet, trouve l'endroit qui fait flancher ses genoux. Elle attrape son poignet, pas pour l'arrêter mais pour le garder là, à chevaucher chaque poussée de ses doigts jusqu'à ce que le bruit devienne obscène et que ses cuisses tremblent. La sueur perle à sa gorge. Il se penche, la langue suivant le battement de sa carotide, goûtant le sel et le désir. Elle jouit avec un cri court et brisé, les hanches qui tressautent, le liquide qui coule sur sa main. Il maintient la pression jusqu'à la dernière pulsation. Quand il retire ses doigts, ils brillent. La photo suivante capture cet éclat sur sa peau et le regard cru et hagard dans ses yeux.