The Stash - Episode 11

Barty s'est enfilé une demi-rapide, puis s'est avancé sur le banc en se frottant contre les touches du piano comme si les ivoirines lui avaient insulté sa mère. Les sons aigus et les graves désaccordés ont résonné dans le studio. Il a cambré le dos, les hanches qui vont et viennent avec des petits coups affamés, et il gémissait par-dessus les notes. En face de la table, les deux robots sexuels grandeur nature — peau en silicone rosée qui captait toutes les lumières — se penchaient pour regarder. L'un d'eux a glissé la main entre ses jambes et s'est tripoté le clito artificiel, laissant échapper un petit gémissement aigu tiré de la banque de sons d'une ancienne camgirl. L'autre est monté sur le couvercle du piano, a écarté ses cuisses chromées et s'est enfilé le métronome, chaque clic mécanique marquant le rythme de sa pénétration. Dans le coin, posé sur un chevalet, un scan de marginalia du XIVe siècle tournait en boucle : un moine avec sa soutane relevée, en train de s'enfoncer avec enthousiasme dans une nonne qui avait l'air à la fois blasée et extatique. L'image entière passait en boucle sur une tablette, chaque fondu parfaitement synchronisé avec le bruit humide du silicone contre le bois poli et les halètements rauques que lâchait Barty à chaque grincement du banc. Personne ne parlait. Les machines ronronnaient, le piano protestait, la caméra tournait.