The Tryst List - Episode 1

Elle le repère en premier. Cabine du fond. Costume sombre, col ouvert comme s'il avait zappé les règles. Leurs regards se croisent à travers la salle et elle le sent, là en bas, comme un coup de whisky qui descend entre ses cuisses. Elle prend son temps pour traverser. Elle le laisse mater la robe qui bouge sur ses jambes, la façon dont elle colle à la courbe de ses fesses quand elle s'arrête devant sa table. Il se lève. Pas de poignée de main. Juste ses doigts qui effleurent sa taille, qui l'attirent contre lui, sa bouche qui trouve la sienne avant qu'elle ait le temps de respirer. Sa langue a le goût du whisky et des emmerdes. Elle répond avec ses dents sur sa lèvre inférieure, une main qui glisse en bas pour appuyer sur sa queue à travers son pantalon. Ils filent sans toucher à leurs verres. Dans l'ascenseur, il lui plaque les poignets au-dessus de la tête. Sa cuisse écarte ses jambes. Elle se frotte contre lui, lentement, sans honte, sentant le muscle qui joue sous le tissu. Il la regarde dans les yeux pendant qu'elle se frotte. Au dixième étage, elle est déjà assez trempée pour laisser une trace. La porte de la suite claque à peine qu'il la plaque sur le bras du canapé. Robe remontée jusqu'à la taille. Culotte tirée sur le côté, pas enlevée. Ses doigts glissent dans sa chatte, testent à quel point elle est prête. Deux doigts s'enfoncent jusqu'à la garde. Elle pousse un gémissement, se cambre, les prend plus profond. Il les recourbe sur ce point qui fait flancher ses genoux. Elle tend la main en arrière, trouve sa ceinture, l'arrache. Sa queue jaillit, chaude, lourde dans sa paume. Elle la branle une ou deux fois, sentant la veine palpiter sous son pouce. Il ne perd pas de temps. Il se positionne. Il rentre. Un seul coup long et précis jusqu'à ce que ses hanches cognent contre ses fesses. Elle gémit fort, sans retenue. Il reste planté un moment, la laisse sentir chaque centimètre qui l'étire. Puis il la baise. Fort. Régulier. Une main sur sa hanche, l'autre qui trouve son clito. Il fait des cercles au même rythme que sa queue qui la pilonne. Elle jouit une première fois, sec et brutal, serrant autour de lui. Il ne s'arrête pas. Il continue jusqu'à ce qu'elle tremble à nouveau, les cuisses qui flageolent, la voix qui se casse sur son prénom. Il se retire, la retourne, la soulève sur le dossier du canapé. Jambes écartées en grand. Il la reprend, face à face cette fois, bouche sur sa nuque, mordant juste ce qu'il faut pour marquer. Elle enroule ses jambes autour de sa taille, ses talons qui s'enfoncent dans son dos, le poussant plus profond. Il la baise comme s'il voulait bousiller les meubles. Quand il jouit, c'est avec un grognement sourd contre sa gorge, les hanches qui tressautent, la remplissant par saccades épaisses et brûlantes. Elle le garde en elle, serre, lui tire jusqu'à la dernière goutte. Ils restent comme ça, collés l'un à l'autre, à reprendre leur souffle, la sueur qui refroidit sur leur peau, les lumières de la ville qui clignotent derrière la fenêtre.