Swing - Episode 8

Ginger domine dans la chambre. Point final. Mais chez Swing! ce pouvoir lui file entre les doigts comme de la soie tiède. Le couple franchit la porte et l’air change—épais de souffles et de parfum, le rythme sourd de la musique qui monte déjà sous la peau. Elle porte du blanc, une coupe sage, mais le tissu colle là où il ne devrait pas. Lui suit un pas derrière, costume impeccable, pouls qui cogne. Ils sont les nouveaux et tout le monde le sait. D’abord ce sont juste des mains. Les doigts d’une femme glissent sur la clavicule de Ginger; la paume d’un mec appuie sur la poitrine de son mari, sentant le cœur qui bondit dessous. Les fringues tombent un à un. Un soutien-gorge en dentelle atterrit. Une ceinture claque sur le parquet. Les lèvres de Ginger s’entrouvrent quand une bouche inconnue se referme sur son téton, chaleur humide, langue lente, précise. Son mari regarde. Déjà bandé. Quelqu’un s’agenouille aussi pour lui—une autre bouche, une autre paire de lèvres qui s’étirent autour de sa queue, qui l’avale jusqu’au fond, gorge qui travaille avec un rythme rodé. Ils passent de pièce en pièce comme un courant. Ginger se penche sur une méridienne en velours, cul en l’air, cuisses écartées; un mec la baise lentement par derrière tandis qu’une femme l’embrasse à pleine bouche, avalant chaque soupir. Son mari est allongé un peu plus loin, une autre femme à califourchon sur son visage, qui se frotte sur sa langue pendant qu’une troisième le chevauche, mouvements lents et profonds. La sueur perle. Les peaux glissent. L’air sent la baise et la cire chaude. Ils arrêtent de compter après le quatrième partenaire. Ginger jouit les doigts perdus dans les cheveux d’une inconnue, jambes tremblantes, une queue qui pulse en elle. Son mari finit sur les seins de quelqu’un, traînées blanches dans la lumière tamisée. Plus tard, dans le couloir, elle le tire contre elle, goûte un autre sur sa bouche, et sourit comme si elle possédait la nuit.