Sex under Hot Lights - Episode 2

La caméra la repère tout de suite. C’est celle au bar avec des cuisses qui semblent plus longues que la carte des cocktails, des faux-cils qui restent collés quand elle cligne des yeux. Y a deux ans elle servait des verres dans un speakeasy du West Village, essuyant des citrons et draguant pour les pourboires. Ce soir elle est à quatre pattes, la tête dans les draps de satin, en train de se faire enculer par une autre nana avec un godemichet comme si elle était faite pour ça. La caméra adore ce contraste. Une seconde elle versait du gin, la suivante son gloss est étalé sur l’intérieur de cuisse d’une autre fille. Sa partenaire, elle, passait ses nuits à ranger des livres dans une grande librairie. Entre les romans érotiques et les mémoires soldés, elle filait dehors fumer sur le quai de déchargement. Maintenant la seule chose qu’elle serre entre ses doigts, c’est le poignet de la meuf sous elle, qu’elle plaque sur le matelas pendant qu’elle la chevauche lentement, assez pour faire ressortir les veines sur son cou. Chaque coup de reins vient avec un petit sourire en coin — une revanche tranquille pour toutes ces heures à pointer. Une autre, avant, posait en lingerie pour un catalogue de vente par correspondance. Debout sous les projecteurs dans des strings jetables, elle avait appris comment le tissu se glisse entre les fesses et comment ne pas bloquer les genoux. Elle s’en sert maintenant, à califourchon sur le rebord d’une baignoire d’hôtel, le marbre froid contre ses mollets pendant qu’un mec rencontré la veille la lèche par-derrière. L’eau coule, elle ne prend même pas la peine de l’arrêter. Elles ne regardent pas l’objectif quand elles jouissent. Leurs yeux restent l’une sur l’autre, bouches mouillées, épaules mordues, le bruit de la peau qui claque. Quelque part une caméra enregistre les bruits humides et les prénoms à moitié avalés, mais le reste de la pièce leur appartient déjà.